Pochi in meno.
Due piani in salita.
Un lungo filo di lana.
Di cotone.
Di rami, scheggiati.
Poi intrecciare.
Due punti e chiudere.
Ricominciare.
Lega e fai spazio.
Conta. Riconta.
Chiudere.
Solo la ferita non va suturata, solo la ferita sa indicarti la caduta.
Ci vogliono anni e nidi vuoti. Ma colmi di piccole cose, pochi chicchi di calore.
Una piuma
Due briciole di pane spezzato.
Due macchie di vino sulla tovaglia.
Ed il silenzio di una coperta, i tuoi passi lontani, vicini.
Rumor di stoviglie.
Il caffè versato, macchiato.
Sulla tovaglia, ancora.
Quel disordine di scontrarsi, tacere.
L’ abbraccio leggero di una mano che si posa appena.
L’ incontro.
Quarant’anni e sentir nel petto l’orgoglio di scoprirmi innamorati di voi.
Ai miei genitori
Fatima Mutarelli
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Fb: Fatima Mutarelli (ragazza alla finestra)